No es tu final como una copa vana
que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.

 Por eso lentamente levantas en tu mano
un brillo o su mención, y arden tus dedos,
como una nieve súbita.
Está y no estuvo, pero estuvo y calla.
El frío quema y en tus ojos nace
su memoria. Recordar es obsceno,
peor: es triste. Olvidar es morir.

 Con dignidad murió. Su sombra cruza.









"El olvido", de Vicente Aleixandre
en Poemas de la consumación, 1968 - del blog Descontexto